Chamas

A rebeldia sobressaltada dos amantes sucumbe por vezes em ígneos enleios de paixão. Esta incendeia, dizem os mais avisados. Poderia dar-vos uma dúzia de exemplos de amplexos definitivos – bastaria ler alguns jornais de actualidades – em que o juízo do fogo eximiu afeições à eternidade da morte. Reparem que os amantes, por vezes, morrem abraçados, açoitados por ingentes labaredas. A corporalidade do homem e da mulher sobrevive, porventura, em duas linhas circunspectas no diário local que celebram a improbidade da ardida morte e a perpetuidade do amor abraçado.

Jörg Klimdt morreu durante a noite, na cama. Não dormia mas a segadora surpreendeu-o da mesma forma. O fogo prostrou o quarto exíguo em poucos minutos, de acordo com o chefe dos bombeiros, o calor ou o fumo – ou ambos – quebraram a parca resistência de Jörg, que enfim afrontou o barqueiro, cingido a um livro desfeito. Alguns jornais transcreveram uma única frase resgatada do fragmentário volume: “A minha amada chega no ar dos pinhais”. Aida Klimdt, esposa do defunto, enviara-lhe o livro – de um poeta português, Ruy Belo – alguns dias antes da tragédia. Amavam a poesia, as palavras intraduzíveis do amor, proferiu chorosa.

Ainda agora penso que aquele livro de Ruy Belo levava consigo Aida, o amor chegado a Jörg no ar dos pinhais. E a morte colheu-os abraçados, como não poderia deixar de ser.

Far out in the red skies

-Bom dia! Tem o Jornal de Letras?

[…] Trejeito pensativo

-Ó menino, de letras são eles todos.

Elogio da diferença

[Lysergic Acid Diethylamide, Damien Hirst]

Amanhã junto ao Serviço de Estrangeiros e Fronteiras em Coimbra, pelas 17:00 horas, grande manifestação de repúdio às manifestações xenófobas da passada semana em Lisboa. Marca a diferença e aparece por lá.

Isolado na transparência

[The Physical Impossibility of Death in the Mind of Someone Living, 1991, Damien Hirst]

Isolada na transparência

[New York Office, Edward Hopper]

Funeral

O silêncio do morto é ridículo: tanta mulher bonita a chorá-lo e ele ali, no esquife, como se não fosse nada com ele. Branco e mudo num fato de grilo. Eu é que as consolava, pois. Não tenho dinheiro nem estou entalado entre a foice e a parede. Aquelas ali gostam desses, ricos e com um pé para a cova. Com os dois pés para cova desde que consigam tartamudear um sim no altar e outro no notário. Putas. Boas. Putinhas. Fiquem a carpir o dinheiro que vai a inumar que eu vou enterrar-me no esterco de outro funeral.

Os melhores blogues começam pela letra a

Aviz e Avatares. Parabéns ao Francisco e ao Bruno.

A noite: Verão

A noite é a mesma, lá fora. No charco, do outro lado da linha-férrea, as rãs, as mesmas que lavaram os pés a Nosso Senhor e que ajudaram Paul Mcartney a ter um sucesso a solo, entretêm-se a cantar ao desafio, secundadas pelo chapinhar lépido de uma cegonha [aqui é o escriba a presumir] nas pausadas águas do arrozal. Um rouxinol, um pouco mais atrás, no silvado, ajusta a voz aflautada e conduz a orquestra inusitada ao triunfo. A plateia, eu e dois dos meus gatos, aplaude de pé a sublime sinfonia. A noite é a mesma, perfeita. Talvez falte uma espreguiçadeira na varanda.

Ab initio

Desacostumei-me de cartografar na coluna da direita todos os topos de interesse da medrante geografia blogosférica. Ontem, porém, contrariando a languidez das tardes cálidas, adicionei um novo blogue - delicioso -, onde se estreia como blogger o grande poeta e antropólogo Luís Quintais. Imperdível.

Reunião

O corpo imperfeito busca a insanidade de um beijo coberto de cerejas. O corpo, as ruínas descarnadas do meu amor, a agonia das tardes de Junho.

Adeus

Eugénio de Andrade [1923-2005]

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Até amanhã camarada

Álvaro Cunhal [1913-2005]

Enquanto ainda vislumbro a sua sombra movendo-se nos canaviais da outra margem não farei o panegírico gratuito nem a crítica áspera da sua obra política. Gostei de o ouvir falar de pintura numa tarde estiolada no venerável Paulo Quintela, os seus garbosos anos enfrentando a repleção admirada de gente. Até sempre!

Referendo europeu

Embora correndo o risco de o referendo à Constituição Europeia servir somente para que os portugueses caminhem sobre as suas ruínas, a minha frugal percepção aquilata que o melhor para nós será que a consulta à grei se realize. Apesar do non francês, do nee holandês e da extemporânea retirada inglesa. Se não aceito que um francês – ou inglês – me diga que não posso beber aguardente de medronho, também não vou abdicar de opinar sobre o futuro da Europa. Mesmo que já não sirva para nada a nossa opinião não deve ser silenciada. Pelo sim e pelo não, votemos.

Se amares uma rapariga loura

Ouvi um velho religioso
Ainda ontem declarar
Ter achado um texto que prova
Que só Deus, minha querida,
Podia amar-te apenas por ti
E não pelo teu cabelo louro.

W.B. Yeats

Detesto pessoas mal agradecidas

Obrigado Rui!

Uma manhã de tédio

Ainda hoje recordo aquela manhã, os vagares da anciania ainda não me assombram a memória. Fui ao banco com um trapo azul na cabeça. Mendiguei o dinheiro do cofre estendendo a mão armada. A menina da caixa assustou-se e vozeou desesperos. Surgiu a guarda, de trapos cinzentos, as mãos armadas com G3. O meu julgamento vacilou, os meus braços armados nem por isso. Matei um, dois, todos. Fugi. A mão recta da justiça prostrou a minha consciência. Entreguei-me no posto. Quase que me mataram de pancada. A mão da justiça não foi misericordiosa. Poupou-me para que eu viva todos os dias a morte daqueles inocentes.