Nobel da Literatura #2

Disons que l’enfant en moi serait ravi de l’avoir, mais alors l’adulte devrait faire le voyage jusqu’en Suède, et à mon âge, je ne supporte ni les longs trajets ni le jet-lag. Mais l’enfant en moi est très, très fort… John Updike, qui était un colosse – il n’y avait rien qu’il ne pouvait écrire –, ne l’a pas reçu. John Cheever, qui était le Vermeer de la littérature américaine, non plus. C’est dire que pour un Américain, blanc, c’est très difficile d’avoir le Nobel. Je suis juif, j’ai peut-être une chance.

(Philip Roth aqui)

Senescência

Eluding death seemed to have become the central business of his life and bodily decay his entire story.

[Philip Roth, Everyman, pág. 71]

Mémé é o que os miúdos na minha terra chama[va]m à ovelha

O meu amigo António Calheiros achou por bem ludibriar-me com amansadora brincadeira, induzindo-me a botar faladura sobre não sei o quê da informação, do conhecimento e da palavra. Ou como prosaicamente lhe chamou, o meme. A frase que vou partilhar é um velho provérbio judeu, referido por Philip Roth em O complexo de Portnoy [pág. 140 na edição da Bertrand]. Vai em iídiche no original: Ven der putz shteht, ligt der sechel in drerd. A tradução aproximada é... Procurem, ora essa!