Assomo ao Inverno

A escuridão atormenta os poucos espectros que leram Poe nas sombras do Inverno passado. Não sou capaz de relembrar o último Inverno. Terá porventura existido? Lembro aquela manhã desbotada pela neve no pátio da escola, em que corri com luvas de lã e faces enrubescidas atrás de um beijo alvacento e frio. Nunca tinha visto nevar, agora sei que é por sermos os últimos na Europa na maioria das coisas boas – até nos nevões.

Lá fora os nimbos acumulam-se, a manada aguadeira começa a mover-se para norte. Hoje, talvez chova. Só temos direito a isso: a um pálido sucedâneo do Inverno autêntico.