Hermetismos
Correm as tardes, duvidosas, num fluir contínuo de sensações adormecidas pela brisa intérmina. Existir é fácil se não houver dor e o tempo não magoar. Acossado de nostalgia regresso à velha cruz de granito e procuro o pintassilgo que um dia me contou a nossa história. Pensemos nela, a ilusão não morre com a passagem do vento.
<< Home