Limite horizontal

É verdade que fui a Belém, num cálculo reconfigurado à pressa - havia por ali pastéis, pressentidos apesar da chuva e do nariz entupido, e isso (quer queiram, quer não) é o mais importante, pelo menos para um estômago desabitado na vendetta fortuita, duplamente cega, das tardes finais da década. Uma hora, ou menos. Quem sabe do segredo? O senhor Justino, de alcunha o «Recacho», pasteleiro bem-pensante, alfacinha de gema (senão de clara), haveria de saber mas o mundo é grande, quase tão grande como aquele sabor escorregadio, e os desencontros são o pão nosso de cada dia, o ar que não respiramos mas suspeitamos aprisionado nalguma botija de Cousteau.