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2.12.07

Vinha de Lovosice

Eis o sentido crescido das olheiras: um refrão demencial de ideias coladas ao cérebro durante anos de pouca chuva e (ao mesmo tempo) de pouco sol - anos de infertilidade pós-menopáusica, digamos. Gostava que voltasses a olhar-me (disseste, quando deixei de te ouvir) como fazias à sombra de todos os outros dias e que os pesadelos desfeitos de tranças julgassem acabado o meu sono. Os ramos mais fortes das oliveiras não crescem imunes a esta ventania de dezembro.

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