Kipling [aliás, Coleridge] e Borges
Não sei o que vai dentro de mim. A constância da dor, do arrependimento, o saber tudo perdido - irremediável. Porque haveria de merecer a outra face? Olho por olho, dente por dente, silêncio por silêncio. Um pouco mauis que isso, até.
Etiquetas: devaneios
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